Les horaires de la vie devraient prévoir un moment, un moment précis de la journée où l'on pourrait s'apitoyer sur son sort. Un moment spécifique. Un moment qui ne soit occupé ni par le boulot, ni par la bouffe, ni par la digestion, un moment parfaitement libre, une plage déserte où l'on pourrait mesurer pénard l'étendue du désastre.
Ces mesures dans l’œil, la journée serai meilleure, l'illusion bannie, le paysage clairement balisé.
Mais à penser à notre malheur entre deux coups de fourchette, l'horizon bouché par l'éminente reprise du boulot, on se goure, on évolue mal, on s'imagine plus mal barré qu'on ne l'est. Quelques fois même, on se suppose heureux !
Daniel Pennac - Au Bonheur des Ogres
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